Juliane Hendes

Vita

Texte

• Es ist Krieg. Mein Krieg.

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  Eine junge Frau erinnert sich: an die fies in die Kopfhaut einschneidenden Haarklipser nur für das Bild beim Fotografen, an die kleingroße Welt zwischen den vier Häuserblöcken, die eigentlich sicher schien, an ihre Freundinnen Susi und Linda, die ihr manchmal mit merkwürdigen Geschichten Angst einjagten, an Stefan und Karl, die ihr seltsame Namen hinterher zischelten und vor allem an den Typen, der beim Versteckspiel hinter ihr ins Gebüsch gekrochen kam. Sie versucht die Momente zu greifen, an denen Dinge unwiderruflich anders wurden. Als sie beschloss das Raufen gegen Jungs ein für alle Mal aufzuhören, als sie merkte, dass etwas ganz und gar nicht stimmte, aber was?
  "Ich spüre Dinge in meinem Körper, die da vorher nicht waren. Etwas Fremdes hat von mir Besitz ergriffen. Etwas das ich nicht kontrollieren kann."
  Anhand unterschiedlicher Situationen von Kindesbeinen bis zum Teenageralter, die immer schneller ineinander kippen, erzählt Juliane Hendes vom Ausgeliefert-Sein ans Schlachtfeld der heteronormativen Matrix: Es ist Krieg. Mein Krieg.
  
  Besetzung variabel, frei zur Uraufführung

• Hedda - so gar nicht von Ibsen

  
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  Der Stall, aus dem man kriecht, kriecht für immer hinter einem hinterher.

  Diese "Hedda - so gar nicht von Ibsen", sondern von Juliane Hendes ist von Anfang an eine tickende Zeitbombe. Mit jeder Faser ihres zartgespannten Nervenkostüms weiß sie, dass sie hier nichts verloren hat: in dieser geschmacksneutralen Wohnung, an der Seite dieses geschmackssicheren Mannes. Der sie nicht erkennt, erkennen kann, weil er es nicht kennt: das Milieu der sogenannten kleinen Leute, das Aufbegehren und den rauschhaften Ausbruch aus den Fesseln der eigenen Herkunft. Und so ist diese Hedda von Anfang an eine blinde wie blindwütige Passagierin auf einem Luxusdampfer. Während es in ihrem Inneren brodelt und stürmt, weiß sie sich dennoch nach außen zu verhalten. Jede Millisekunde auf der Hut als nicht zugehörig entlarvt zu werden. Auf dem Tisch, der nicht ihr gehört, sondern Tesman wie alles in der Wohnung, ihr literarisches Debüt. Ein wütender Schrei, um sich aus dem Sumpf der eigenen Bedeutungslosigkeit zu katapultieren oder endgültig unterzugehen. Zu allem Überfluss streicht draußen ein Wolf umher: Ein gespentischer Dämon, randvoll mit Erinnerungen und Flashbacks. Hedda ahnt, weiß, spürt: Irgendwann wird er eindringen und über sie herfallen und sie wird sich ihm hingeben.
  Diese "Hedda – so gar nicht von Ibsen" ist ein gnadenloser und gnadenlos-lustiger Alp-Traum, ein Hirngespinst, die Kopfgeburt einer jungen Frau zwischen Selbstoptimierungswahn und der Erkenntnis, dass positives Denken auch toxisch sein kann:
  
  Und dann lässt du es einfach zu. Dich und die Welt.
  
  7 Spieler:innen, frei zur UA